Reflexo

Em frente ao espelho, todos os dias pela manhã, vejo meu reflexo e não me reconheço... é meu aquele reflexo? Onde está, onde está o meu reflexo?

Desespero-me! Lavo o rosto apressadamente, derrubo os sabões e depois me olho... mas agora, agora não me agrada o que vejo: um rosto medroso, que não sabe o que quer, se quer o que é, quanto mais o que há.

Respiro.

Acalmo-me, depois de jogar ao longe todos os cremes e loções que melhoram os rostos mas empobrecem a alma...

Respiro...

Agora, enquanto algo escorre pelo piso frio do banheiro, a porta pulsa num ritmo desesperado... devem ser aqueles pobres fingindo preocupação comigo quando queriam que eu já estivesse estendido, no chão, ao cheiro de hidratante com mijo.

Não respondo. Respiro...

Meu Deus, preciso me achar antes que descubram minha loucura... Mas não tenho coragem de olhar no espelho... tenho medo do que ele reflete... um instante... o que essa merda reflete se não a realidade como é?! Mas o espelho inverte o que há... o espelho mente no que mostra... o espelho...

Olho-me no espelho, bem no olho que há ali refletido, e derrepente encontro um alento, um caminho, um acento, um trilho: há um pingo de ternura em meio àquele turbilhão de desespero. Essa ternura me congela e responde aquilo que preciso ouvir.

Sorrio aliviado...

Já não há mais problema, minha procura acabou. Maldito espelho! Reflete o rosto mas não revela a essência... bom dia, alma minha...

Andarilho

_Sabe o que sou, menininha? Pergunta ele, em seu cavalo magro, um pouco cansado, depois de atravessar aquele lugar. Cheio de poeira e incrivelmente abatido, ele estava, inexplicavelmente, feliz.

_Espero que tragas boas novas, sorriu a menina, cordialmente.

Eles caminham juntos, a rua deserta e triste. Ele põe a delicada menina no lombo do cavalo, aperta sua mãozinha delicada e diz:

_Que bom seria se a cada passo que eu desse, voltasse o tempo e repisasse da maneira correta. Mas a vida, inexplicavelmente viva, não me dá esse luxo. Não nos dá esse luxo. Você me entende?, aponta para a menina, que só balança a cabeça e ri. A vida não nos dá esse luxo, minha querida. No máximo, a vida nos dá bons amigos para recolher os nossos erros e nos alertar do que fizemos.

Ela sorri e os dois seguem em frente, agora mais felizes.

Relatos de um desesperado.

Ensanguentado no chão, já não sentindo as mãos, a vista quase vazia... ele olha a luz que brota das brechas da porta... mas agora já não há hora, mas também não há pressa. É saborear o momento derradeiro antes da liberdade verdadeira... ao fundo, um som grita em brisa "ser livre, ser o que sonhou..."

_ Minha solidão nunca foi problema, diz. O problema é a afeição. Respira... Por quê não me cortam os punhos, pra que eu seque e não desenvolva mais amor? Destruam meu cérebro! Sim, destruam meu cérebro, grita, com os olhos cheios de água... destruam meu cérebro, porque aí não raciocino e vivo apenas de vegetar... vegetação, vegetação... ri. Mas não, não me matam ou me libertam... ao contrário: alguém me dá, todos os dias, as chances de viver. Amanheço vivo, inteiro, renascido e cheio de esperança. Por que? E aí, aí, ri novamente, aí me jogam as migalhas... me conquistam e depois me falham, como se eu fosse um papel barato, que não vale nada, que no primeiro instante é descartado, talvez reciclado... reciclado?! Agora não. Não, respira e ri, confuso. É isso: me reciclam todos os dias, me conquistam e depois brincam. E eu padeço... mas mereço? Não, eu não mereço, eu não mereço! Grita e tenta levantar caindo de mau jeito sobre sua mão direita. Agora, ele sente muita dor, mas é derradeiro, pensa. Eu não mereço... mas esqueçam, seus urubus de asas tortas... esqueçam, porque eu não esqueço! E, se querem saber, no primeiro erro, tudo será vingado. Tudo estará vingado... é isso: vingado... me aguardem...

Fecha os olhos... mas não dorme. Espera. Ao fundo, uma melodia diz: fazer tudo que eu não fuis, lutar por meu lugar no mundo e conseguir...

Libertar... acompanha ele, ao som que vem do quarto...
Libertar...

Is Secret

"É segredo!", é isso que dizem seus olhos negros, pequenos e serenos... É isso que dizem eles quando encontram os meus, antes de você desviá-los pra bem longe da verdade, ou para bem longe de mim...

Que bom seria se os segredos fossem expostos somente aos envolvidos; mas malditos são esses segredos, que nasceram para serem apenas segredos, só seus segredos, não meus também...

Se eu soubesse um milímetro desse segredo, o suficiente para ter certeza que o segredo sou eu, juro, juro que mandaria ao inferno todos os segredos, todos os sentimentos, e todos os constrangimentos... danem-se todos!

Agora só nosso segredo importa... mas é segredo. É segredo...

Testamento

Pego o bilhete amassado. Leio com pressa aquelas linhas tortas, um pouco tremidas, mas muito amigas... "São suas, sei que são", penso.

"Caro amigo...

Sei que não tenho sido um bom companheiro, se quer tenho te tratado direito... desculpe-me, inclusive, essas linhas tortas. Imagino sua cara de idiota lendo essas minhas besteiras... como sempre, recorro à escrita para sanar aquilo que deveria fazer com a palavra. Ou melhor, com a fala. Adoro o olho no olho, você sabe, mas estou estagnado, realmente muito cansado... enfim, estou cansado... não sei se aguento olhar em seus olhos de novo. Também não quero olhar em seus olhos de novo. Chega de sofrer com ações desnecessárias. Posso paracer um fraco, e sei que sou, mas sinceramente, prefiro... prefiro dar um fim a isso tudo. Chega de tentar manter uma coisa sem sentido, essa relação mesmo tão sem sentido. Desculpe-me a franqueza, mas reconheça sua culpa: você é tão fraco quanto eu, você é tão imoral quanto, tão pobre quanto... você nem ao menos fala, meu Deus, você não fala... sei que sou pedante, irritante, cansativo e frustrante... sou até mais que o que queiras dizer, mas meu Pai, só queria que reconhecesses tua culpa nisso tudo. Enfim, quero que te fodas, na moral não chore nem... nem ouça? Rima né, mas não fique triste, a metáfora do "garfanhoto" é verídica, sou isso aí mesmo, faço mal e depois parto pra outra, como agora, como sempre... como sempre...

Espero que me perdoe, que sejas feliz, que reconheças todas as culpas e que, honestamente, não erres novamente. Acreditas que, um dia, todas as verdades te serão reveladas? Insisto nessa parada porque é ela que me agrada...

Acabou o tempo... Cuide-se.

Te amo, mas não dá mais. Embora... adeus..."

Mensageiro.

São cinco e trinta da tarde, estou parado num ponto de ônibus desconfortável e mal localizado, perto do nada e longe de tudo. Olho ao meu redor e vejo rostos conhecidos, amigáveis... descartáveis. Nada deles me excitam, a não ser suas presenças agradáveis nos momentos destraídos. Agora vem um ônibus, e já nem lembro se estou aqui há muito tempo. Viver em lugar qualquer deteriorou meus nervos, já nem sei bem o que é o tempo. Na minha cabeça repetem-se versos delicados de um cantor que descobri agora a pouco...

Eu finjo ter paciência...
Eu finjo ter paciência...
Eu finjo ter paciência...

Os versos fundem-se com uma frase que há muito tempo me faz castigo, apesar de ainda estar vivo. O ônibus agora balança "irritantemente", penso, e me deou conta que irritante e excitante são quase a mesma coisa... Ora, será que gosto, então, e não me dou conta? Estou confuso e meu coração continua a palpitar de desgosto. Quanto mais eu tento, mais eu erro, e me agrada o erro, mas não esse erro, porque agradam aqueles que cometo, não os que os outros me fazem cometer.

_Como?, pergunta uma senhora gorda e negra que está ao meu lado. Seu rosto é velho, de quem trabalha ao sol, suas marcas de expressão são firmes, bem delineadas, dentes brancos e perfeitos.

Olho pro lado e procuro não pensar em nada, mas agora, vejo as faces tristes e cansadas de um lugar qualquer que parece estar sempre triste, sempre cansado... sinto-me mal em estar ao lado de pessoas tão cansadas, exaustas de existir, envelhecendo mais e mais a cada segundo. Sinto meu ombro e...

_Como?, repete, um pouco espantada. Pronto! Estou pensando alto, de novo.

_Nada, senhora, digo baixo, escondendo lágrimas? Estou chorando? O que há comigo?

_Você está chorando, meu filho... quer um calmante? Eles não falham! Você está indo pra casa? Se não nem adianta... olhe, eu nem tomo quando vou pro trabalho, só quando vou pra casa, porque é chegar e desmaiar, entende? Desmaiar... Ela ri, inocentemente, e continua a falar as coisas, enquanto volto para meus rostos tristonhos à espera de fluxo. No vidro dos carros vejo o meu rosto cansado, e me dou conta que envelheço mais que antes. Me desespero. Ah, o desespero... não compreendo como desenvolvo fácil tamanhas mazelas, mas o que me resta se não as loucuras benditas de minha mente doentia? Levanto-me depressa, quase derrubo a velha, que me recrimina por deixá-la falar só. Puxo rapidamente a cordinha, aperto o maldito botão... "pára, droga!", repito, enquanto agora todos me olham.

Balanço derradeiro...
Freio bem quisto!

Desço numa calçada esburacada. Agora devem ser seis horas... estou distante de meu destino numa rua perigosa, mas o que me importam as horas se não tem sentido. Olho as pessoas a pé, olho as pessoas nos carros, as balconistas das lojas e suas maquiagens de quinta categoria. Subo e desço buracos em calçadas, desvio e piso firme em vazios... caminho sem rumo, certo de que agora estou mais próximo de minha essência: sem rumo, sem futuro... nem dá para respirar fundo porque, meu Deus, que ruas de bosta.

Caminho mais um pouco, e mais um pouco, e mais um pouco. Agora chega a pior hora: chego em frente à escola. Subo devagar seus degraus até atingir a porta. Entro, me dirijo até outra porta e me deparo com uma fila. Enorme. (Faltam palavras!). Será contagioso o cansaço?

Pra quê viver uma vida sem sentido?
Pra quê viver uma vida sem sentido?
Pra quê viver uma vida sem sentido?

Subo de escada, pra quê elevador? Talvez pra não sentir mais dor. Nem sei direito o que é a dor. Refiro-me à dor física ou à dor da alma? Calma, pára e anda, depois fala! Alguém me olha esquisito, então sorrio e corro, subo, subo, subo... Chego ao terceiro andar, e agora aqueles rostos. Ai, os rostos. Volto à escada, dou uns tapas na minha cara... "agora, lindo, aquele sorriso sem sentido, vai", repito, enquanto me sinto mais vivo. Ando mais um pouco, agora pra frente. Entro silenciosamente e me sento. Pronto, lá vem o meu degredo.

Aproxima-se
Aproxima-se
Aproxima-se

Baixo a cabeça. Respiro...

Palavras

Tenho muito o que dizer
Tenho o mundo pra te dizer
Mas como fazer?
Posso descrever?

Tenho coisas pra dizer que as palavras não poderiam descrever; são sensíveis demais pra serem ditas, quem sabe com o tato você sintiria...

Tenho dores, amores, flores e cores que queria muito te descrever; quero, inclusive, que descrevam você, que preencham você, que sejam você...

Tenho, não nego. E pelo contrário: grito alto: tenho mundos e fundos para te oferecer, só não sei direito o que fazer, tenho querer, arder, tremer e... e você?!

Tenho... tenho um monte de coisas, tenho... agora é tão confuso, falta uma conclusão que não sei chegar porque não há mais tempo: acabou a inspiração.

Expire...

Silêncio solitário secretamente alucinante...

Amo-te tão silenciosamente que respiro pausadamente pra não denunciar meu fado...
Amo-te tão solitariamente que caminho fácil por entre a multidão, estagnado...
Amo-te tão secretamente que olho sempre pros lados, nervoso e atento, cansado...
Amo-te tão alucinadamente que procuro remediar meus passos, pra não entregar o fato...

O fato.
O fato...
Que fato?

Amo-te alucinadamente, mas tão silenciosamente, que cada segundo dessa loucura é acúmulo de prazer e agonia, ânsia e alegria... sozinho e companhia... é secreto, mas todos sabem; é solitário, mas todos... todos... todos estão? Todos são?

Amo-te, e isso me basta, como respiro, bato e vivo... logo, existo.
Amo.

Bem alto!

Minha loucura é toda candura, desde criança me esbaldo na loucura. Tadinha de minha conduta... coitada dessa pobre criatura... lembro-me como daqui a pouco, quando caminhava pelo pátio engraçado e observava o mundo, tão esquisito, quando derrepente... ah, não, foi diferente? Confusa...

...

Mas, agora tanto faz... já está tudo no chão mesmo, já está tudo no chão. Ah, não, salvem-me, lá vem aquela louca novamente, agulha em punho, anjo de sangue... sai daqui, sua louca maldita, anjo branco escurraçado dos céus! Sai, não me toque...

O que importa?

Caminha calmamente pelo pátio. Deve ter quantos anos? Sete, oito? E seus pais, onde estão? Seus sonhos já não estão... Ela caminha vaga, pelas meninas, pensativa quando apenas deveria ser menina. Pobre menina...

_Pobre menina, repetiu Patrícia, rodeada de suas amigas bonitas. Mas não há nada mais constrangedor que o frio que se recebe de alguém.

_Ei, agora berrando, eu falei com você, sua anormalzinha!
_ Ha ha ha ha ha ha ha... riam, as outras menininhas, enquanto ela continuava, vazia.
_Ei, agora com força, enquanto jogava o conteúdo da lancheira em sua cara.
_Por quê você fez isso? Perguntou, novamente viva.
_Porque me faz bem maltratar você.

Ela agora estava viva, e como era estar viva? Há tempos não sabia o que era melhos. Se quer, se já foi melhor, se vai ser melhor. Seria cedo para pensar nisso, mas não pra ela, não pra ela. Tomada por uma ânsia que, mais tarde, aprenderiam bem, limpou o rosto, aproximou-se e encarou a menina narina com narina:

_Vou maltratar você só uma vez. E prometo que você não vai querer me ver outra vez, disse, olhando firme em seus olhos.
_Vou acabar com você, gritou, descontrolada e já agarrada aos cabelos da outra. Antes que pudesse lhe causar mais alguma dor, a menina simplesmente encostou a boca em seu ouvido, abriu bem a mandibula, fechou com força e sentiu, pela primeira vez, o gosto de sangue. Na boca. Um prazer imensurável tomou conta dela, que agora via todas as menininhas pérplexas, enquanto ela, apenas cospia um pedaço de carne cru, enquanto limpava o vestido.

A menininha gemia, escornada no chão, com um grito assustador de dor. Sua dor agora era toda a dor, para todos uma grande dor, mas pra ela só uma boa dor. Acordou para a vida, acordou para o mundo, viu-se rindo daquilo, e depois esqueceu do que se passou... a sala da diretora, a cela escura e fria, as sessões de choque e tantas fugas.

Pobre menina: tão menina, mas sem amor... tão criança, e, ao mesmo tempo, tendo que ser tão adulta. Não merecia...

Terapia

Nada é o que parece, repito, aflito, antes de sair da cama, no começo de mais um louco dia.

Agora, minhas costas doem, meu rosto está disfigurado, mal acordei e já estou cansado.

Nada é o que parece,
Nada é o que parece,
Nada é o que parece, repito baixinho, antes que vejam minha sessão matinal de repito... estou com sono. Mas a vida me chama, já não tenho mais ânimo para cama.

Nada é o que parece, repito, antes que me vejam tão sombrio. Repito, até que abro a porta e, agora, me vejo cego, o sol, a luz, muito claro! Claro!

_O que há, me perguntam.
_Não sei, estou em órbita, respondo.
_Você e essa sua conversa de bosta, escuto, enquanto me colocam café. Estou sonhando? Café e bosta? Como assim? Não entendo... pego a xícara, café ou bosta, e, sem querem, já estou levantando quando lembro que há um segundo joguei a xícara e seu conteúdo na cara do nojento. Café ou bosta? Bosta queima? Não, então já sei: não era bosta.

Enquanto um grita e outros levantam, me tranco no banheiro. Preciso lavar o rosto.

Abris os olhos!

Abris os olhos enquanto é tempo!
Porque o tempo não tem senso,
O tempo é como o vento:
misterioso e passageiro.

O tempo pode destruir a vida,
Mas o tempo também semeia, linda!
O tempo é parceiro,
Mas é instável, e por isso traiçoeiro!

Abris os olhos agora...
Já, quase, não há hora!
E o que vai ser depois?
O que vai ser de nós dois?

Abris os olhos porque o tempo é passageiro,
Por que a vida é bailarina:
Dança, mas uma hora cai.
E se essa hora chegar, oq ue vai ter sido de nós dois?

Abris os olhos enquanto ainda te tenho,
Porque no dia que expulsar você...

Fome

Seus pés são meu melhor brinquedo.
Sereno, me esbaldo com seu enredo,
Enquanto você me olha,
Gulosa, com aqueles olhos de medo.

Deslizo em seus dedinhos,
Mastigo-os, todos tão macios.
Tão felinos, e até caídos... e famintos.
Sacio meu delírio, mas até quando? Logo, novo vício!

Seus pés.
Amo-os porque te trazem pra mim.

Seus vazos.
Adoro-os porque só provam que não esperas: segue em frente, aprende, serpente ardente!

Teus pés descalços são belos traços, são tudo o que eu preciso, são meu feitiço, meu caminho, meu ardente abrigo nesse mundinho. Venha com seus pezinhos, mas venha de fininho. Pezinhos...

Brigamos

Os lençóis sujos jogados pelo chão gelado do quarto escuro...
Os vasos, aos cacos, espalhados aos montes pelos pés das paredes...
As flores, aos pedaços, hora pregadas nos móveis, hora despedaçadas por onde quer que olhassemos...

Tudo denunciava nossa fúria, e não era para menos. A porta estava prestes a explodir de tanto que palpitar, e dela vinha o mundo, perguntando se estava tudo bem, se havia algum problema, o que era que estava acontecendo... não importa o que há no mundo lá fora, se o maior problema está aqui dentro. Não importa...

Eu, na janela; ela, na beira da cama, imunda, aos prantos. Nós, nus em pêlo de roupa, e mais pelados ainda em alma: machucados, cansados, perturbados, acabados apesar de vivos. O ar é extremamente denso, e chego a ouvir sua respiração pesada de ódio, respiração como a de alguém que mata por fetiche, para passar tempo, para relaxar... bebo outro gole de whisky, agora tudo está fundido. Tudo está... e eu estou tonto. Não temos mais palavras, estamos exaustos, esbaforidos, acabados, abalados. Traição não se faz.

_Isso não se faz, repeti...

Recomeço. Agora, ela enxuga as lágrimas, se esconde atrás de outro lençol, como se agora sim tivesse vergonha. Penso em chamá-la de suja, mas como? Mais sujo talvez seja eu... quero chorar, mas não por ela, nem na frente dela, não para ela. Ela? Como teve coragem? Como teve?

Agora é ela quem me olha. Não sei se estou bêbado, mas ela se transfora, levanta-se lindamente, pega a garrafa e, num gole, bebe o que restava de bebida. Agora, os dois estamos... como estamos? Não sei, mas logo não estaremos mais em nós. Ela me encara e derrama:

_Achas que tudo que temos é porque merecemos?
_Eu não sei, estou confuso, mas eu não mereço o que você me fez.
_Eu fiz o que quis, você não diz que temos que fazer nossa vontade?, pergunta.
_Mas traição não, respondo.
_Meu amor, ela me olha nos olhos, sei mais de você do que você pode imaginar. Você não me engana, viu? - sorri-, Sei tudo de você, e mesmo com seus óculos escuros, de mim não há nada que você possa esconder. Nada. Você entende?
_Você quer dizer que...
_Você não quis me dizer, mas e daí? Eu não ligo. Sei que me amas porque sinto, simplesmente. Mas, e você? Me ama? Se me ama, então por quê não perdoa?

O mundo agora gira muito, vejo minha mão cortada, talvez pela cerâmica do vaso, talvez por outro caco. Abraço, agora me vejo chorando em seu colo... o mund girando, tudo fundido, seu cheiro quente e úmido, seu carinho em meu cabelo assanhado. Talvez durma, mas me acalmo. Calmo... calmo... calmo. Até quando?

Nálfrago

Você acredita que, um dia, todas as verdades nos serão reveladas? Só quero acreditar que, um dia, todas as minhas verdades serão postas, expostas e amostras.

Porque nesse dia, nessa bendita nova era de existência real e divina, de felicidade estridente e coração contente, ah! Nesse dia eu terei você. Com todas as forças do mundo, sob todas as formas e rumos: terei você, de verdade você, e mais nada.

Tudo agora é perfeito, de maneira mais humilde quanto simples como há de ser, sentirei a ti e você a mim e aí eu serei você e você vai ser "mim". Pra mim, em brim...

Coloca cuidadosamente o conteúdo dentro da garrafa. Empurra a rolha, leva à boca: beija e despeja. Longe, aquelas palavras agora flutuam, leves como a pluma no ar. São as doces palavras no mar. Ele mergulha, imerge e emerge, solitário, como há anos, naquela maldita ilha tropical avulsa. Já faz tanto tempo, que suas lágrimas e aquela água agora são uma só. E ele, só.

Fim de semana

Novamente olhando o céu retangular pela janela suja de meu quarto escuro, agora penso, mudo, na besteira do mundo. E de tudo...

_A solidão é minha companheira - pauso.
_Minha única certeza - continuo.
_A mais sutil das gentilezas: amarga, mas seca. - concluo.

Estou novamente só, deitado num chão empoeirado, um pouco gelado e muito gasto de minhas lamúrias... choro mais uma valsa, derramo mais um passo, pego aquela caneta de deixo jorrar um sangue quente que há pouco corria na minha veia esquerda... ele corre em direção ao lençol, já me sinto mais leve, já me sinto mais limpo, já me sinto vazio.

Flutuo... e, finalmente, sinto.

Tic, tac, tic, tac, tic, tac...

Agora, um calor estranho toma conta de minha barriga, uma ânsia parece estacionada em minha garganta doída, como se essa ânsa estivesse pronta para explodir e inundar minha vida de agonia.

Mastigo algo mais...
Folheio outra revista...
Aperto o teclado do celular...

Mas não passa. Não passa... não passa! E não há como passar mesmo... sei bem que isso é ansiedade, e que ela só passa quando estou contigo. Se bem que sua indiferença me mata, me arrasa, me pára...

Vejo-me perdido num misto de sensações ruins e deprimentes, sensações humilhantes que são o alimento de minha alma há pelo menos já nem sei quanto tempo... quanto tempo? Um ano, dois meses, cinco minutos, quem sabe? Alguém sabe medir o tempo da alma? Eternidade tem segundo? Quem sabe? Ninguém sabe. Nem eu sei direito...

Mas queria muito que você soubesse, e que você me tirasse desse martírio, porque as almas, elas não existem para sofrerem sós... no máximo juntas. As almas nasceram para encontrar alento umas nas outras, no caso meu e seu, a sua na minha e a minha na sua. Só sua. E quando invado a janela de sua alma, naqueles instantes finitos mas para mim tão gostosos e vagarosos; quando invado o esconderijo de sua alma medrosa sinto e até vejo sua inquietação, sua satisfação com tão pouco, vejo todo o misto de sensações... Vejo seu apelo por mim e até seu desejo, repouso, sob algum perdido...

_Depresa, levante-se! Acabou seu tempo, acabou o tempo, acabou, acabou, o tempo, não há...

Buuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuum!

_Não há mais tempo...

Fuga

Na confusão das sensações, estava perdido e muito cansado. Cada músculo de meu corpo doia inacreditavelmente, até as batidas desse pobre coração eram mais pausadas, demoradas e sofridas. No meio disso tudo, tudo o que eu queria era ser você. Mas esse mundo chato e sem futuro não me proporciona nada se não manter vazio esse coração sofrido e fraquinho, que se apega fácil, se apaixona muito rápido, acaricia com muito tato e exímio...

Mas, aí, aí tudo parou, aí tudo mudou e eu vi você! E, que louco quando fugimos por um segundo... todos à nossa espera, todos à nossa procura e nós, soltos, perdidos num mundo vazio e fútil mas encontrados em nós, mergulhados num profundo abismo castanho escuro. Como são lindos seus olhos escuros: meu mundo. Tudo...

Apelo!

Se eu pudesse condensar numa gota, como a de água, tudo que quero que saibas, que aprendas, que sejas, que te valhas; juro, eu tentava...

Tudo eu faria para que você aprendesse rápido, fácil e indolor...

Mas só a vida ensina, foi assim que aprendi o que sei: foi por ela que sou quem eu sou, e só a prisão de minha alma pode me trasformar em algo pior do que sou.

Por que você me trata mal, se te amo tanto e só quero teu amor?
Por que me tratas assim, se só quero o que há de melhor pra ti?
Não me amas como eu te amo?
Saibas que amo, apesar dos anos!

Se eu pudesse, juro que tudo faria para que fosses como nos sonhos, mas esse dom eu não possuo, não quero, jamais vou poder comprar...

Ah, se Deus me permitisse comprar! Juro: terias de tudo, inclusive verdades e muita alegria. Tudo seria do teu jeito, não havieria dor, pelo menos você não sentiria dor... os outros, talvez, mas por você até eu sinto dor, por que os outros também não, não é?

Se eu pudesse, se eu pudesse, ah, se eu pudesse... mas agora não há tempo. Corra, vai! Quem sabe você alcança! Essa é a sua hora, nada mais por ti posso fazer, até porque de mim sei que não queres mais saber. Mas vá, a vida ensina, tudo ao nosso redor ensina. Viva...

Sentimento verdadeiro

Respeito o seu sentido
Apesar de não ver sentido no seu sentido
Tudo bem que haja prazer no seu sentido
Mas há mais sentido possível.

Você já parou para sentir hoje?
Há uma realidade
uma verdade
até fatos e possibilidades possíveis que só dependem de você abrir as portas para o mundo.

Há sentido no que digo?
Talvez não, mas veja o que eu digo;
ouça o que te falo:

Há vida para além dessas paredes tortas...
Por favor, abra-nos vossas portas...

Autoimóvel.

Sinto falta de tocar, mas nesse lugar - de pessoas frias não tanto espiritualmente, mas sim pelas circunstâncias termo-climáticas e afins dessa província de ar úmido, mormaço abafado e fedido -, nesse lugar de criaturas frias de suor gelado e pegajoso, nesse lugar o tato não é mais que o contato acidental no coletivo cheio e desconfortável. O contato não vai além do braço distante dos "contatos".

_ Ai, Jesus! O que ei de fazer: quero comer você mas por quê?

_ O quê?!