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terça-feira, 24 de novembro de 2009

Flores e menina

Para uma menina com uma flor o maior amor do mundo desse nobre vagabundo e de outros, nobres, todos os que quiseres e somente esses, insolentes e medrosos; este solitário, confuso, meio Clarice, meio Raul, somente se também quiseres. Um amor puro...
Para uma menina com uma flor todos os jardins de rosas, azuis e vermelhos, todas as floras simples e tortas, e também abraços fortes, a companhia insegura, palavras mal pensadas e sem nenhuma pretenção, que talvez nem façam diferença mas, pelos ares de espontaneidade e simplicidade, quem sabe pelo ar de incredulidade, a palavra certa na hora certa.
E mais que palavras: o abraço forte, um clipe, bola de papel, borracha e messenger. Para essa menina com tantas flores, especialmente as minhas, meus textos enfim, pobres de rima e gancho, pobres de narrativa, pobres daquela qualidade literária indiscutível e cheio de pontos. E o que mais seu coração apertado quiser desse nobre vagabundo, porque para esse solitário coração e nobre, o que resta se não entregar-se a quem mereça?

4 comentários:

  1. Um dos textos mais lindos que li em teus blogs.

    Tava sumido, heim?
    Tá tudo bem por ai?


    BeijOs

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  2. Eu te quero muito bem. Se eu pudesse, vc estaria livre de qualquer coisa (enorme ou pequenininha) que te fizesse mal. Mas eu não posso. E nem posso tentar te ajudar, se vc não divide comigo. O que, na verdade, é um direito seu. Bom, mas vc sabe onde estão meus ouvidos.
    -------------------------------------------
    E vc diz mal terminado? Pra mim, não poderia estar mais perfeito. Melhor do que o daquele carinha lá... Ele só sabia tomar whisky! ;)
    Sério, é lindo. Obrigada por isso e por tudo.

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  3. Espero um dia ser uma menina com uma flor, amada por um nobre vagabundo qualquer que me acredite merecedora desse sentimento.

    Por enquanto, ficam minhas dores e minha espera pelo dia em que a chegada da manhã anunciará o fim da minha paixão mal-resolvida...

    Lindo texto... Parabéns

    bjs

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  4. Muito bom. O poeta é um eterno sofredor. E aos que dizem que alguem anda escrevendo pouco, imagine-o feliz.

    Muito bom.
    Abraço

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