Ciúme

Na praia, observa o horizonte do meio dia ao verão dos trópicos enquanto digere mais uma gota do cigarro... não é de seu feitio consumir tabaco, mas o nervosismo o levara ao ato. Calmamente, uma gota e outra: o suor que brinca com os pêlos de seu peito, a lágrima que percorre seu lindo rosto de garoto. O rosto, calmamente... Derrepente, vê-se acompanhado, mas não reclama. Apenas contempla o horizonte e a outra baforada de substâncias. Calmamete? Talvez não mais calmamente...

Desculpe-me, diz-lhe a voz meio envergnhada, talvez um pouco sedenta de desejo.

Não devo desculpas a você, responde firme, um pouco magoado, mas honesto, verdadeiro.

Não sei o que deu nela, ela sempre faz isso, mas nunca agiu assim, continua. Olham-se e não etendem o que acabou de ser dito. Esses malditos óculos escuros, pensa...

Digo... ela é ciumenta, mas não a esse ponto, entende?, tenta, sem grande sucesso. Que vergonha, que vergonha, repete, enquanto leva as mãos ao rosto. Ele permanece parado, focado, sufocado?

O sol do meio dia transforma o horizonte, traspondo um movimento sensual a tudo que se encontra a sua frente, quase como numa dança de belos quadris. Um manjar dos deuses. Ou seria aos deuses? O suor continua a escorrer por seu tronco nu, e a gota de lágrima ainda brinca com sua pele branca, escondida do sol pelos benditos óculos escuros.

O outro levanta-se, chorando, e vai embora, enquanto ele permanece solitário. Firme, mas magoado. É o fim. É o fim?, perguntam-se, sem saber. Como saber?